Aimer de croire dans un cachot choisi du ciel avec au bout la griffure du néant et son prix de censure, aimer quand même. Inconscient j'ai mémorisé, maintenant j'ai compris pourquoi, ce qui était donné était déjà repris je savais. Tuée par l'intensité...

Aux forges rituelles des nuits incassables la répétition est la montre des heures obscures. Chaque réveil invente un monde déjà vieux, incantatoires, les jours s'efficlochent à d'incessant barbelés de temps. Désarme l'imposture d'un sommeil aux dédales...